নিজেকে চিঠি - চোরাবাগান

 যেতে হবে বাগানে মায়ের কাছে 

চোরাবালি সেখানে জনসমুদ্রে আছে 

তবুও তো বিন্দুর ভিড়ে এক একটা মানুষ 

চিৎকার হট্টগোলে মার ও নেই হুশ 

ড্রোন শটে সোশ্যাল মিডিয়া তাঁর জাম্প কাটে 

পিঁপড়ের মতো মানুষের বেলুন ফাটে 

হাওয়া ধরা যায় না 

মানব কল্যাণের আয়না 

দেবীর আরতি এসে স্তব্ধ হয় 

মানুষের শরীরে ঘামের ভয় 

কোন ফ্যাসিস্ট প্যারেডের মতো 

তাঁরা এগিয়ে চলে আর কত 

মানুষ এগিয়ে যায়, ড্রোন শট হয় 

ভিড় যায় UN এ 

কুড়ি জন রাস্তাতে 

বিছিয়ে দেয় রক্তের আলতা গোলাপ

নতুন মৃত নগরীর শিশু সংলাপ 

যে শিশু মায়ের কাছে হামাগুড়ি দিয়ে পৌঁছয় 

সেই পড়ে থাকে মানুষের পিষে দেয়া রক্তাত্ব রাস্তায় 

এটা নতুন পৃথিবীর অলংকার 

যেখানে ফ্যাসিস্ট প্যারেডের মাঝেই বাজে ড্রোন শটের ঝংকার 

বিভিন্ন ভাবেই মানুষ করে মানুষ সৎকার 

জিহাদ, বোমা, যুদ্ধ, আবার দুর্গা পুজোর হুঙ্কার 

যে শিশুটা মায়ের  হাত ধরে হাট তে শেখে 

মায়ের কাছে এসেই সে মৃত্যু দেখে 

তাঁর দেখা দেখি সমাজ মাধ্যম দেখে 

শুরু হোক এক নতুন নরক 

যেখানে শুধু আলোর আর বিভিন্ন রঙের ঝলক 

আমি শিখি সেই ঝলকানি 

দেওয়ার কিছুই নেই শুধুই লিখে ফেলি সুরের কানাকানি 

Let a New Hell Begin

I must go to the garden, to Mother.

There, quicksand lies hidden
in an ocean of people.
And yet, amid a multitude of dots,
each one is a human being.

Amid the screams and the clamour,
even a mother loses her bearings.

In a drone shot,
her life is cut into jump cuts
for social media.

Like ants, the balloons of human existence
burst one after another.

Air cannot be held in one's hands.
The mirror of human welfare
stands before us.

The goddess's evening aarti
arrives and falls silent.
Fear rises from the sweat
of the human body.

Like some fascist parade,
they march forward.
How much farther
will they go?

People move forward;
the drone captures the shot.

The crowd reaches the United Nations.
Twenty people lie on the road,
spreading the blood-red alta of roses.

In a newly dead city,
children begin their dialogue.

The child who crawls
towards its mother
lies bleeding on the road,
crushed beneath the feet of humanity.

This is the ornament
of the new world—
where, even amid a fascist parade,
the metallic clangour of drone shots
continues to ring.

In so many different ways,
human beings perform
the last rites of human beings.

Jihad, bombs, war—
and then, once again,
the roar of Durga Puja.

The child who learns to walk
holding its mother's hand
reaches its mother
only to encounter death.

The child watches.
Society watches through its screens.

Let a new hell begin—

where nothing remains
but flashes of light
and a thousand colours.

I learn the language
of those flashes.

I have nothing to offer.
I can only write down
the faint whispers
of a melody.